Allongée sur le ventre, nez collé sur la serviette, j'observe.
Devant moi se déploient la mer et l'histoire de l'humanité.
Là-haut, un parachute ascensionnel tiré par un hors-bord.
Plus haut encore, un petit avion à moteur.
Au loin un voilier.
Tout ce que l'homme fait. Fabrique, invente, innove.
Du simple gouvernail jusqu'à la maîtrise des eaux et des airs.
Tant d'évolution. Condensée en si peu d'espace.
Éblouie, je mets mes lunettes de soleil.
Au bord de l'eau, un petit garçon trop blond pour ne pas être hollandais vient de faire un beau pâté. Il trace tout autour une esquisse de muraille à l'aide d'un râteau rouge.
Vient alors un autre petit garçon. Qui écrase le chef d’œuvre d'un pas déterminé, cruel et bien français. La guerre est aussitôt déclarée. C'est râteau rouge sur le crâne contre jet de sable dans les yeux. L'artillerie lourde contre l'armée de l'air.
Assommée par la chaleur, je soupire et me retourne sur la serviette.
Cette fois sur le dos.
Contrairement aux apparences, la plage n'est pas un lieu de vacances.
C'est une expérience vivante. Le théâtre de notre évolution.
(© Virginie Mège - Textes de plage, été 2012)
