C'est
juste un trait.
Une
sorte de bâton à l'extrémité recourbée.
A
peine un signe. Pas même une lettre.
Lentement,
la main s'est levée. Avec élégance, elle a laissé cette trace, ce
mouvement d'aile sur le papier, ce chuchotement de temps qui passe,
qui est et qui sera.
Car
bientôt ce sera une lettre entièrement formée, suivie d'une autre
lettre.
Puis
des mots,
Puis
des phrases,
Des
larmes et des sourires. Une vie d'émotions, contenue dans de petits
traits dessinés.
Suspens
de l'instant, plus fragile que la neige qui tombe et qui va fondre en
s'écrasant sur le sol, sur le bitume, ce trait, chrysalide d'une
histoire à écrire, tarde encore à devenir papillon.
Le
trait retient le mystère,
Et
joue à cache-cache avec notre imagination.
Il
n'est pas « rien ». Il n'est pas non plus « quelque
chose ».
Il
est déjà, il existe et nous surprend, nous inquiète, nous
intrigue.
La
suite en vérité n'appartient qu'à nous.
(© Virginie Mège, mai 2012)
